El Costa Verde es un hotel barato para unos alemanes que celebran en bañador los bombardeos de la Luftwaffe y un último refugio tropical para un puñado de náufragos de la vida. Establecimiento tan real como el viaje de Tennessee Williams a México en 1940. Destino: Acapulco. Aquí empieza una larga relación creativa que culmina dos décadas más tarde con el estreno de La noche de la iguana en Broadway. El Coste Verde ahora es un gran palafito entre palmeras instalado por Max Glaenzel en la Sala Gran del TNC. Un decorado con la magnificencia escenográfica que el público espera en este espacio.
Regresa así Carlota Subirós al mundo de seres quebradizos de Williams después de dirigir La rosa tatuada. Sorprende de nuevo, si se conoce un poco su bagaje personal, como sus puestas en escena poseen la pulcritud ortodoxa de una puesta en escena que podría satisfacer a los mejores escenarios anglosajones. Se podría intuir -y luego errar- que sus filias estarían más próximas a Endstation Amerika o Forever Young de Frank Castorf (adaptaciones de Un tranvía llamado Deseo y Dulce pájaro de juventud) y descubrir que se parecen mucho más al A Streetcar named Desire de Benedict Andrews para el Young Vic de Londres. Aún así, le acompaña Ferran Dordal -otro gran germanófilo- como dramaturgista y cuesta atisbar qué deriva dramatúrgica propia se plantea más allá de una posible purga de las erupciones freudianas del texto.
Preguntas que no cuestionan que La nit de la iguana sea una producción notable: gran puesta en escena, delicada reivindicación de la artesanía teatral y un elenco de lujo, con grandes intérpretes, como Lluís Soler, Antònia Jaume y Paul Berrondo, en papeles secundarios. Quizá se echa de menos un mayor sofoco ambiental, como si todo ese bochorno de los cuerpos y las psiques, ese abotargamiento de los sentidos se concentrara solo en el mayúsculo trabajo de Joan Carreras como el reverendo Shannon. Es una función -como todos los buenos montajes anglosajones- entregada a los actores y actrices. Con una Nora Navas que confirma con su interpretación empoderada de la libérrima Maxine Faulk que no hay personaje grande que se le resista. Con una Màrcia Cisteró excelente -cada vez más protagónica- que emana serenidad y resilencia en una Hannah Jelkes que se zafa de la imagen estereotipada de la mujer de sexualidad traumatizada. Sus escenas con Joan Carreras son un punto y aparte. También porque el autor eleva en estos pasajes la temperatura poética y metafísica de la obra. Y como está dicho, Joan Carreras regala una actuación soberbia, con una intensidad física y emocional trabajada escena a escena. Inestable, seductor, rabioso, atormentado, febril, irónico, manipulador; despojo humano y profeta iluminado de una nueva iglesia de un Dios de perros abiertos en canal.
