Pocas veces un espectáculo recibe una respuesta tan unánime
y entusiasta como la del estreno de Només
són dones. Carmen Domingo que nos sorprendió y emocionó con Yo maté a mi hija (Sala Muntaner, 2014),
hace su segunda incursión en el teatro como dramaturga; ahora con un puñado de historias
entrelazadas: un “falso monólogo” en el que se integran las voces de cinco
mujeres represaliadas por el fascismo tras la Guerra Civil. Domingo parte de un
profundo conocimiento del tema -no en vano es autora del ensayo Con voz y voto. Las mujeres y la política en
España (1931-1945)- para ficcionalizar la verdad histórica que se esconde
tras centenares de testimonios reales de la represión franquista. La dramaturgia
de los duros y bellos retratos que dibuja Carmen Domingo, cuenta con la inteligencia
escénica y el oficio de Carme Portaceli, incansable luchadora por descubrirnos
nuevos autores y siempre comprometida en
la vindicación feminista o, llanamente, femenina. A Portaceli debemos el haber
convertido el texto en un monólogo a tres voces: la de Míriam Iscla (actriz),
la de Maika Makovski (compositora e intérprete musical) y la de Sol Picó (coreógrafa
y bailarina). Una especie de eco en el que una primera voz se ve amplificada
por las otras dos en una magnífica caja de resonancia que, con forma de megáfono,
ha diseñado Paco Azorín. Dos líneas que convergen en un oscuro punto de fuga:
la una la traza una pantalla donde se proyectan las imágenes, fotográficas o fílmicas,
y los textos que le dan al espectáculo el tono documental, la otra la forman la
disposición de los escasos elementos escénicos y la luz. Una música que recoge
letrillas populares reinterpretándolas, y una coreografía que es un concadenado
de solos de la fisicidad propia de Sol Picó, tan adecuadas como contundentes. Pero
creo no equivocarme al afirmar que lo que puso en pie al público del estreno
fue la grandiosa interpretación de Míriam Iscla. En el marco perfecto, la
actriz realiza una encarnación chamánica
de todas y cada una de las cinco mujeres a quien presta cuerpo y voz. Cada una
de ellas se mueve y habla de forma diferente, alzándose como símbolo y
referencia de la creyente o la atea, de la letrada o la analfabeta, de la
ingenua o la cínica… en una enorme exhibición de su capacidad para cambiar de
registro. A través de Míriam Iscla, reviven miles (no podemos saber el número
porque “sólo eran mujeres”) de madres, hermanas, amigas, amantes, esposas,
hijas… Todas ellas defendieron a su modo la legalidad de la IIª República
Española contra la sublevación fascista, ese fue el delito por el que fueron
asesinadas, torturadas, violadas… y, aún hoy, terriblemente olvidadas.
